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| "Dos hombres contemplando la luna" de C D. Friedrich |
Por múltiples
razones que no vienen al caso, me veo en la coyuntura de escribir dos
reseñas -diferentes, por supuesto- en la misma semana, sobre el
mismo autor y acerca del mismo libro. El otro artículo
saldrá publicado en breve, en la revista Tendencias 21.
El motivo de fondo
es la inconveniencia de extenderse más de lo razonable cuando se
trata de hacer crítica literaria. Es por ello que, en este caso, me
gustaría referirme a un relato en particular y no al resto de ese
libro llamado "Las frutas de la luna" del que, a buen
seguro, se hablará y mucho. El relato lleva por
título el inquietante nombre de "Las Montañas de los Gigantes
a la caída de la tarde".
Pues bien, aparte de
las incuestionables calidades literarias a las que nos tiene
acostumbrados el autor, Ángel Olgoso, este cuento posee ciertos
matices que, a mi juicio, lo hacen particularmente interesante.
La narración
conduce al lector hasta la localidad sajona de Dresden, en pleno
siglo XIX, donde se desarrolla una suerte de retrato costumbrista en
torno al pintor alemán Caspar David Friedrich. Para llegar al citado
escenario el autor utiliza tres planos narrativos, por medio de otros
tres ficticios narradores que se van dando paso de forma
escalonada. De esa manera, el lector realiza un viaje descendente
desde el presente hasta el pasado, encadenando el pulso literario por medio de
transposiciones temporales que cada uno de los narradores imprime a
su particular visión de los hechos.
Siendo los dos
primeros, aquellos que incumben a un presente indefinido quienes hacen las veces de genuina introducción al relato final, la estructura dramática resulta tan bien
hilada y superpuesta, que en ningún momento da la sensación de que
aquellos sean meros accesorios del que contiene la verdadera
sustancia, esto es, el tercero.
Confío plenamente
en que mis escasos lectores no se hayan extraviado en el dédalo que
aparenta todo lo anterior. Si es así, les pido mil perdones y
procedo a explicarles el porqué de tal embrollo.
Que un pintor tan
reconocido como Friedrich ocupe el interés de un escritor como Ángel
Olgoso es notoriamente sintomático. Durante el relato que nuestro
autor sitúa hábilmente en las memorias de un tal Johann
Graff-Schleier (teólogo, pintor, botánico y diplomático) la trama
se resume en algo tan sencillo y a la vez tan lleno de sentido como
el obsesivo intento de captar la belleza de la
luna. Friedrich acude durante tres noches, acompañado del (entonces)
joven Graff-Schleier, en busca del lugar idóneo donde tomar apuntes
del natural, con el objetivo de transponer al lienzo la mágica
pesencia del modesto satélite. En cuanto al argumento, no hay mucho
más que destacar. Tan sólo aclarar que el alumno Graff-Scheier
nunca llegó a heredar el genio de su maestro, por más que éste
aprovechara las horas que compartieron para -nada más y nada menos-
explicarle el sentido del arte.
La imitación
esclava de la naturaleza y la ejecución rigurosa son propias del
arte malogrado, dice Friedrich,
la imagen debe recordar al original, insinuarlo, ocupar a
la fantasía mucho más que satisfacer al ojo.
En
esas palabras, el escritor nos revela el secreto que todo artista
debería conocer y deducir: la realidad debe ser observada con
absoluta subjetividad y reescrita huyendo de la pretensión
fotográfica, pues ni siquiera el objetivo de la cámara recoge lo
que hay, sino aquello que el fotógrafo decide encuadrar. El objetivo no es tan objetivo como puede parecer.
La
pretensión de algunos escritores realistas decimonónicos de narrar los
hechos sin establecer juicios de valor, es poco menos que un acto de
arrogante ingenuidad. El autor existe para reinterpretar el mundo,
para enriquecer al lector con otra mirada diferente, e incluso
opuesta, a la suya. Ni siquiera el hiperrealismo pictórico más
acérrimo ha conseguido establecer una neutralidad en las imágenes
que intenta reproducir al mínimo detalle. Y si tal cosa fuera
posible -que no lo es por la misma razón que la expuesta con la
fotografía- ¿qué sentido tendría una obra que sólo se sostuviera
sobre el mérito de la copia exacta? Nada sería más utópico, más
fantástico, que el sueño de mostrar las cosas tal como son.
Y no hablemos del tedio que acabaría produciendo algo que se puede captar directamente del modelo.
En
las palabras que pone en boca del pintor Friedrich, Ángel Olgoso se retrata a sí
mismo, nos muestra su hoja de ruta -de forma solapada, eso sí- tal
vez con la pretensión de defender un concepto del arte que,
lamentablemente, no se ha generalizado. Puede que la confusión que
reina en el mundo de la literatura, donde las querencias comerciales
se han estancado en los parámetros decimonónicos, tenga algo de
positivo. La literatura no está al alcance de todos, eso es cierto,
ya que el talento debería incumbir tanto al escritor como al lector.
El
lector medio no dispone del mismo acceso a la lectura de entretenimiento
que al verdadero placer que proporciona la literatura inteligente.
Delimitar la belleza estilística, diferenciándola de la torpe
cursilería, daría lugar a estériles debates que jamás llevarían
a buen puerto.
Tal
vez nos queda confiar en que, estas mismas circunstancias históricas
que han quebrantado la dignidad de las masas, nos devuelvan el brillo
de la individualidad.
A
los que han llegado hasta el final de la presente -si es que se da la
circunstancia- les pido perdón por la licencia, y prometo enmendarme
en lo sucesivo, recuperando al menos parte de mi capacidad de
síntesis. Confío en que la -¿posible?- lectura de las dos reseñas
sobre la obra de Ángel Olgoso, no suenen a reiteración.
